volar hecho luz sobre campos de exterminio

Entregados en masa a la ilusión quimérica
de vencer la vida con botes millonarios
de una probabilidad real cercana a lo imposible,
lerdos mentales,
inconscientes a golpes
de max mix volumen trece,
jingle, slogan, hilo musical, su puta madre...
Ratas de Skinner cuidadosamente programadas
para no salir jamás del laberinto del miedo,
costumbristas conformes del vacío,
carne de cañón, mano de obra
que sostiene con sangre y adicciones
el sueño histérico de un puñado
de adoradores sádicos del poder,
el dinero y el estatus,
esclavos de sus pulsiones, ciegos que guían
al rebaño de los resignados.

Ya no me apetece bajar ni a divertirme.
Ya no soy sino señor del vuelo.